Sempre sonhei em ser escritor,
desde a minha mocidade.
Também queria ser pintor.
Enfim, fazer arte de verdade.
Os ventos passaram;
as chuvas molharam.
O sol nasceu.
A bela flor morreu.
Sofia, Sofia...
onde está o talento?
Minha alma atrofia nesta cama,
minha mente inflama em pensamentos
eu não mais...
não mais agüento...
não mais agüento...
Onde está o...
Sofia, Sofia.
Não, não deixe para amanhã. Pode ser tarde demais.
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